tag:blogger.com,1999:blog-315550132011-07-08T03:01:43.784-03:00: ::noreply@blogger.comBlogger3321100tag:blogger.com,1999:blog-31555013.post-85269861970454164932010-07-28T15:18:00.006-03:002010-07-30T07:30:03.830-03:00

Essa publicação chega ao fim. Após quatro anos de uma produção diversa e muitas vezes caótica, os textos aqui publicados não têm mais razão de ser. Eles compõem, agora, a pequena memória de uma bela história de amor. O amor não morreu, a história não acabou, mas se impõe o silêncio.Agradece as visitas e informa que outra publicação deverá vir à luz.Silêncio, fim supremo da ausência. O amor, eros

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Essas imagens resultam de uma olhar contemplativo sobre a praça do teatro, na cidade de Ilhéus, na Bahia. Não revelam nem ocultam aspectos da cidade. Ocultam e revelam, quando muito, o desejo do autor.

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Son rojos los deseos y las ganas. Morados son los labios, las palabras y los sueños. La memoria por su vez es pura imagen. Ganas rojas, imagenes amarillas y moradas son puros colores de tu serena presencia.

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É azul a cor da luz que espera teu olhar. É quase manhã nesse abrir de janelas da alma.

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O "eterno poema" da noite no pleno sol da tua beleza.

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Ilumina tua presença a luz dessa noite.

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Procuro teu olhar em cada sinal do mundo. Uma luz tênue insinua o dia na fresta da janela de vidro verde e traz a ilusão da tua presença.Tudo é cor nessa luz de intensidade trêmula. Tudo é sonho e movimento nas imagens que brotam dessa luz. Mal o dia começa, e o dia nunca mal começa, já vejo teus olhos nos meus.

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Obscuro objeto do olhar.

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Obscuro objeto que deseja.

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A varanda abre o mar e derrama suave líquido sobre as imagens do meu amor, definitivamente esquecidas no pen drive. Memória e esquecimento estão digitalmente armazenados entre números e amores cripto enigmáticos.Toda palavra é mulher. Líquida, curva, varanda e mar. O conhecimento que brota da tua boca é um inferno de dicionários atualizados. Não tenho forças além das necessárias para domar o teu

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A imagem da mulher na estante é um enigma. Oculta amor e saudades, exibe impossibilidades e sonhos. Carrega todas as fantasias que a manhã pode comportar. É exibida, sem pudores, para que os olhos a encontrem entre as palavras, expressando muito além dos léxicos possíveis. Distinguir a palavra na imagem é imaginar o movimento do vento roçando o contorno do retrato. É o entorno da luz dos olhos

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Turva noite vilolenta paixão. Portas altas em campos abertos. Ah, caro leitor, como é difícil suportar toda essa polifonia estridente. Palavras, poemas, sentenças e convocações para ir às compras. O vinho e os bons modos no fim de semana na casa dos amigos. A repetição do mesmo na cadência do tédio morno e quase frio.A volta para casa, a cama, os corpos fechados em outros sonhos e um desejo

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Rubra cor do fogo. Sangue azul, metasanguíneo vermelho,

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Já é manhã, já é domingo.Leio o jornal, sinto, vem um sorisso."a minha pátria é a língua portuguesa"."a pátria é a minha infância", quando leio isso em Ernesto Sabato compreendo porque sou ibérico, árabe, Ibn Khaldun, europeu, catingueiro mineiro baiano.Qual seria a "história dos nossos gestos"? qual seria o nosso anjo da guarda?

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Tua vida foi uma ilha preciosa da glória humana. Deus e o Diabo de mãos dadas educando o filho predileto: a humanidade. Tuas palavras são desconhecidas e as tuas impontuações desvairadas e sonoras, inspiradas em rítmo crescente. Esse pacto de fantasia que a Morte faz brotar na passagem do tempo e nos faz ser aquilo que nunca somos. Fantasia e sonhos em desertos e em palavras decretando um lugar

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Pressiono o pause e acendo a lâmpada azul do outro lado da cama. Já passaram as primeiras quatro horas desse dia que virá. Ainda há pouco era ontem, o fim da noite. Agora, passado o tempo em que pensei em ti, fica esse sentimento de que ainda não é tão tarde assim para sonhar. Só mesmo no sonho, na ilusão, no jogo da luz azul e da palavra clara, é que vejo a manhã surgir. A luz, a primeira e

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Escrever é um tempo de coragem. Assim entendo esse ato de ficar sentado frente ao nada. Não para escrever sobre algo, contar uma história ou mandar um recado, mas para esse encontro com as palavras, esperando que elas levem a alma para algum lugar inexistente. Aqui mesmo.É a palavra que vejo e penso, esse mundo inexistente. Interminável labirinto de mares e portos, luzes e acoplagens espacias,

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O artista retira a máscara da imagem. A morte do autor não marca o fim do auto retrato. Nos intervalos do sentido a vaidade é vã ilusão. Pura imagem buscando um autor, um rosto, uma lembrança perdida.

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Él llegaba envuelto en los aromas de pan recién hornado que compraba al amanecer en el horno de leña del Vicolo del Precipizio, y détras del muro se arrancaban a pedazos el alma mientras se daban de comer trozos de pan humedecido en ólio virgen, lamiéndose los dedos uno a uno, oliendo aquella tierna masa que simbolizava vida, apurando las gotas resbaladas, las migajas de aquellos segundos tan

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.... consultando aos búzios e fazendo perguntas ao oráculo de Delfos.... "que não afirma nem nega, apenas revela o pensamento" ...Auto do Beijo Mediano.De onde você saiu, Satanás?!Com essas tão belas palavras e esse sorriso feito por Deus?Vou ao centro da cidade comprar uma faca, vou deixá-la cega e enferrujada, com ela vou rasgar o teu ventre, o teu livro, as tuas ilusões.Vou te beijar pois sei

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Tudo azul na linha de baixo do equador, minha desesperança é azul. Não tenho onde guardar minha dor, sobretudo agora quando sobram alegria e normalidade a minha volta.A vida é tão bela, tão absurda que o único que sei é que não quero ser feliz, não posso ser feliz.Só quero palavras, um léxico árido, umas sintaxes fechadas, orações intermináveis para lamentos de sorrisos e escárnios.Sou tão normal

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Táctica y estrategiaMi táctica esmirarteaprender como sosquererte como sosmi táctica eshablartey escucharteconstruir con palabrasun puente indestructiblemi táctica esquedarme en tu recuerdono sé cómo ni sécon qué pretextopero quedarme en vosmi táctica esser francoy saber que sos francay que no nos vendamossimulacrospara que entre los dosno haya telónni abismosmi estrategia esen cambiomás profunda

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Passo os dias ouvindo música hebraica. Tangos russos, também em hebraico. Ouvindo ladino, a língua dos judeus sefarditas. Um canto triste e longínquo para quem vive nessa Bahia de tambores solares. Todo domingo é triste, exceto para o sol.De mi cuarto veo al mar, nessa luz de prata en azul lunar. Quando la noche prende sus luceros em el cielo, el alma siente el color cálido y perfecto. Son

: ::noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31555013.post-19403931573428238082010-05-28T23:02:00.003-03:002010-05-28T23:10:11.487-03:00

ANÁLISETão abstrata é a idéia do teu serQue me vem de te olhar, que, ao entreterOs meus olhos nos teus, perco-os de vista,E nada fica em meu olhar, e distaTeu corpo do meu ver tão longemente,E a idéia do teu ser fica tão renteAo meu pensar olhar-te, e ao saber-meSabendo que tu és, que, só por ter-meConsciente de ti, nem a mim sinto.E assim, neste ignorar-me a ver-te, mintoA ilusão da sensação, e

: ::noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31555013.post-1044593866637915922010-05-26T21:25:00.004-03:002011-01-16T13:12:02.889-02:00

Construi para mim uma prisão. Como dizer isso?Tento dizer escrevendo assim:Uma ração diária de olhar.Há, no filme El secreto de sus ojos, numa das cenas finais, um devastador instante no qual um prisioneiro roga a inusitado visitante para que o carcereiro lhe dirija uma única palavra. No filme, condenado a prisão perpétua, um bandido útil ao estado, é libertado. O homem, cuja mulher foi morta

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Da antiguidade clássica ao futuro remoto!

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As horas passam sobre as horas. O tempo vem com o vento leste e sopra suas horas sobre nosso destino. Os tribunais da memória esquecem o sabor das nossas alegrias.Como despertar desse sonho de beleza e manhã?Cupido, esse insensato, provou do próprio veneno quando Psiqué o abraçou na sua beleza.Como se vê, caro leitor, melhor ficar aqui no século 5º aC que gastar tempo nesse tempo de tecnologias

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Respiro fundo e saio da piscina. O poema de Anacreonte gira na minha mente. O sol frio ilumina e doura o mundo que começa mais uma vez nessa manhã de estranhezas. Frinéia apareceu no meu sonho essa noite. Bela, levava consigo todas as impossibilidades e pedia que ouvisse ao Flower Duet.Del AmorYa quiero amar, ya quiero.Cupido amar me manda,Y yo, ¡Pobre insensato!Desoigo sus palabras.Se irrita y

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Essas imagenzinhas de paisagens cansam o olhar. Verdes perfeitos em caminhos sempre iluminados pelo sol da manhã são de um aborrecimento estético sem fim. Mortais fazem imagenzihas verdes e aborrecidas para reafirmar o tédio. São como as quartas feiras do futebol. O mesmo salário suntoso e o mesmo desejo de viajar para a disney, ter uma loura e uma ferrari vermelha. A mesma paisagem, o mesmo

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Olho o jardim procurando você entre as flores. Doce mel derramado sobre meus olhos nessa manhã iluminada por fogos brilhando no sol. Olhos, flores e mel. O dia começa com luz e desejos visuais flutuando no jardim das cores e nas esquinas dos sonhos. Tudo tão inútil quanto a própria existência das pessoas. Tudo tão belo e surpreendente quanto o sorriso de uma criança pulando sua alegria. O absurdo

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Passo na rua e vejos fuscas, fusquinhas. Lembranças minhas desses besouros enfeitados, alguns ultrapassando joaninhas. Minha memória é um enfeite, uma estranha árvore de eterno natal.O desejo é que é sempre atual.

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Ainda era cedo na manhã anunciada de véspera. Luzes, brilhos e burburinhos disputavam a atenção dos mais desatentos que esperavam a chegada das horas prometidas. Essas pobres palavras foram ditas por alguém sem muita expressão e que de modo algum ocupava um lugar de destaque naquela bizzara cerimônia. Almas perguntavam-se porque crianças teriam sido abandonadas tão logo expulsas das barrigas das

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Ruas abertas ao frenético trânsito humano estão apinhadas de sentimentos dobrando esquinas e estacionando em lugares ditos proibidos e perversos. A imagem é esse mistério pão com manteiga e café com leite em média requentada servido em alguma mesa, de algum bar de uma estrada mineira. Um Inhotim, uma Almenara e um Nanuque abruto de pedras no meio do caminho, a caminho de um sul mais ao sul que

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Horas depois de tantas idas e vindas os olhos ainda estavam abertos e inundados de luz. Telas inteiras desfeitas no início da manhã luminosa e fria. Esperas inúteis e tão esperadas quanto inúteis e fortes como o café frio e amargo dessa segunda feira bucólica e triste. As estatísticas continuam indicando um olhar numérico e ácido tão distante quanto possível. As horas e as brumas passam como

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Já era bem tarde na noite quando começou a fechar as janelas abertas na tela. Não podia fechar todas de uma só vez. Tinha que salvar endereços e anotar referências de algumas delas. Ainda ia tomar tempo esse trabalho, apenas não tinha idéia que uma delas o levaria para bem longe e os pensamentos que brotariam ao ver aquela página seriam capazes de manter a mente perturbada e dolorida por todo

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Por cierto, en la vida,Sabemos apenas dos cosas:Que nacimos sin pedir,Que moriremos sin querer.Todo restante del sandwichEntre ellas és tan sólo tedio y Alegría, espanto y poesía. Antonio Cisneros

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Es el no dicho lo que se dice más alto. SteinerNo caso dos analfabetos do amor é inevitável a trilha repetitiva. O mesmo de sempre, o mesmo até que a morte inevitável da imediata compreensão idealize um silêncio.A imagem é a cor que acalenta meu olhar azul de pedras orientais e turmalinas. Turquesas tranparentes como as águas da Paraíba. Nordestinos pérsicos em castanhas de cajú tostadas e

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Sonho sonhos de cores e escuridão. Imagens normais em ambientes banais: um escritório, um quadro na parede, monitores, uma porta, uma janela e a busca por uma imagem final marcada pelo apuro das cores e das sombras, na composição. A imagem coleciona portas, luzes e molduras. Gosto das portas e da luz que vem por elas. A luz das janelas são diferentes, não sei porque parecem mais enigmáticas. Nem

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É manhã, pássaros anunciam um dia de luz e calor. O vento ameno, vindo do outro lado do mar, atravessa a pequena sala onde faço as refeições. Uma fruta repousa sobre a mesa esperando que eu faça algo. É vermelha e, quando a miro com ganas, vejo você espelhada na pele perfeita e musical. Ouço a doce mais que suave e doce voz de Dinah Washington cantando Cold, Cold Heart e a fruta sobre a mesa é o

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O que há entre nós é música. Os sons das tuas palavras invadem meu corpo e transportam minh'alma para tua intimidade, aberta ao meu desejo. Sou, na vibração da palavra, o desejo penetrando teu corpo. Nossos encontros são sonoridades longínquas, alimentadas pelo timbre das nossas vozes e das doces e ousadas palavras.Penso em ti pensando em músicas tocadas pelas orquestras de areias vindas do

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Leopoldo Lugones Si en mi tristeza reparaTu implacable frialdad,Me preguntas por quién lloro…¡Por quién podría llorar!Si contemplando una estrella,Me abismo em mi soledad.En quién pienso me preguntas…¡En quién podría pensar!Si en la alta noche dormido,Me arranca quejas mi mal,Me preguntas con quién sueño…¡Con quién podría soñar!Si mi hondo desasosiego, Vagabundo me echa a andar,A quién busco me

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Meu coração é um Porto_cale. Um Portugal de distâncias e Berlins. A europa é o palco da poesia que nasce no interior da Argentina. Um Lugones que brinda minh'alma com Lunários Sentimentales. Viajo em carruagens conduzidas pelos Caballos de Abdera e cruzo fronteiras universais de um mundo mistérios sem fim. Um Afeganistão de roupas coloridas nos Andes, nos Alpes e no alpendre de la Isla Negra de

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Coisa rara, sonhei com você. Era noite, era dia, era luz branca numa escada. Era um sonho. Igual a todos, havia muita luz e pouca também . Você estava ali, nos degraus de cima e eu logo abaixo. A luz branca estourada, uma forte contra luz, e a imagem vinda do rosto era a mais linda e distante que a luz impedia de ver.Sonhei que tinha malas, objetos, caixas. Era a imagem de alguém que chegava de

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Mas que bobagem.É assim que é possível te amar.Abrindo tuas pernas e cheirando o teu sexo.Sentindo teus sabores e lambendo a tua boca.Ah, é porque não tomou banho ainda.Que sinto esse cheiro azucre. Ocre azulado.Ainda lavado com o sabãoDa Natura. Mas vc é pura!Ah, a lasanha que vamos comer.Eu preferia uma galinha caipiraComprada no site das galinhasAzuis ocre sem alergia que espirra.O último

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Eu não poderia escrever os versos mais tristes essa noite.Escrever, por exemplo, que meus olhos apagam com as estrelas,que o Haiti chora milhares de mortes, negros como a noite e a dor de um dia raro e iluminado.Não, não posso escrever os versos mais tristes essa noite.É verdade, ela amou-me e ainda a amo loucamente.Como não amar o sorriso, os movimentos do seu corpo, a poesia da sua existência?

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O arco da promessa está permanentemente tenso. Promessas e indagações cercam, por todos os lados, ângulos e ruelas, o destino humano. A poesia, pode-se arriscar, é a força que mantém esse arco tenso. O arco e a lira de Artemis, Diana, Heráclito e Octavio Paz lançam dardos e poesias para todos aqueles tocados por esses sonhos e essas promessas. O arco é um link e a promessa é um texto

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"O poema não devia pertencer ao poeta, mas a quem dele necessita". No livro de Antônio Skármeta O Carteiro e o Poeta há um diálogo no qual o carteiro é censurado pelo poeta por usar os seus poemas para conquistar a amada. O diálogo é primoroso e Skármeta explora o tema de forma comovente.Muitas vezes, caro leitor, temos que nos valer da poesia dos outros para dizer o que sentimos, o que pensamos.

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José Agustín Goytisolo é um catalã cuja poesia, musicada por Paco Ibañez, foi conhecida e amada por milhões de pessoas em todo mundo. A parceria entre poesia e música, como em muitos outros casos, resulta em riquezas para a cultura universal. Esse encontro foi uma dessas mais preciosas jóias.Goytisola perdeu a mãe durante a guerra civil espanhola (1936-1939) num bombardeio das forças franquistas

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Ah, los niños, la poesia y mis sueños de não te perder!

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A arte contemporânea é uma mussarela. Ferran Adrià e seu El Buli inspiram tomates e manjericões. A moda, a culinária e todos os prazeres sensuais foram convertidos em pimentas do reino. A Bahia é um reino de sabores amargos, de danças velozes e esperas intermináveis. É daqui que espero o teu convite e o teu sabor. É daqui que aguardo a tua presença.A pizzaria é o melhor dos museus, sobretudo na

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Desfazer o laço e refazer o desejo de uma alegria sem fim. Um jogo que sempre recomeça, sempre de novo, sempre outra vez. É como des fazer o laço e depois ver como se faz o nó que liga a fita, abraçando com força os ensaios sobre um coração de trufas.Procuro a poesia em cada linha do parque. Fragmentos preciosos. Duas ou três palavras são suficientes para traduzir intermináveis bancos de dados

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El reposo del fuego - (Don de Heraclito)Pero el agua recorre los cristalesmusgosarnente :ignora que se altera,lejos del sueño, todo lo existente.Y el reposo del fuego es tomar formacon su pleno poder de transformarse.fuego del aire y soledad del fuego.al incendiar el aire que es de fuego.Fuego es el mundo que se extingue y prendepara durar (fue siempre) eternamente.Las cosas hoy dispersas se

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A gangorra é esse brinquedo que joga com a alma. Lança para o alto o corpo da criança que vai sempre mais alto, sempre mais longe. A poesia do balanço é o sorriso das primeiras emoções que marcam para sempre nossas esperas.Essa gangorra é uma espera, um sonho pendular, um desejo de ir além.

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"El objeto más bello y más limpio de este mundo es el jabón oval que sólo huele a sí mismo. Trozo de nieve tibia o marfil inocente, el jabón resulta lo servicial por excelencia. Dan ganas de conservarlo ileso, halago para la vista, ofrenda para el tacto y el olfato. Duele que su destino sea mezclarse con toda la sordidez del planeta. En un instante celebrará sus nupcias con el agua, esencia de

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A imagem é sombra e luz. É cor, sonho ou fantasia. Composição apurada e procura de elegância. É triste, azul, sombria. Brilha, ofusca, cega.É faca afiada, memória apurada, alegria sem fim.

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Os turistas caminham perdidos pelas ruas. Baianos, quase todos pretos, quase todos haitianos, sempre pobres e sempre baianos, oferecem aos turistas seus produtos. Castanhas, amendoim, saltos mortais e poses para fotos.Tomo um café e penso em você.

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A mesma imagem, o mesmo jogo.

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Com quantos quilos de urânio enriquecido se faz a poesia latinoamericana?A poesia latinoamericana deveria ocupar uma cadeira no Conselho de Segurança da ONU.Poesia que se preza atira para matar. Em vez de palavras, urânio enriquecido, petróleo e armas químicas. Ciranda Cirandinha, vamos todos bombardear.Enquanto escrevo essas palavras construo, ao mesmo tempo, uma imagem à minha semelhança e à de

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Os lugares são imagens e memórias. Quando subo as escadas da estação Liberdade, do metrô em São Paulo, sou invadido por uma sensação de estranho estranhamento, se é que se pode dizer as coisas dessa maneira.Ali, naquela esquina, cruzam mundos, pessoas, almas, angústias e muitas esperanças. As cidades são assim, sempre cheias desses lugares tão importantes para as pessoas. Uma rua, uma esquina, um

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São Paulo é uma cidade nervosa que inunda minha alma. Do vão do Masp vejo Victor Brecheret e compro um guarda chuva para atravessar a avenida. Dia 2 de fevereiro, dia de festa no mar, quero ser o primeiro a saudar Iemanjá, e lembrar da Bahia e de Caymmi na dobra do teu vestido. Espero teu olhar na esquina da Augusta e pergunto pelos Campos, pelos irmãos, pela festa da memória registrada nesses

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¿Yo...? Vivo con la pasiónde aquel ensueño remoto,que he guardado como un voto,ya viejo, del corazón.Y sé en mi amarga obsesiónque mi cabeza cansadacaerá, recién, libertadade la prisión de ese ensueño.¿Jorge Luis Borges?

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Na escuridão da dor, na descida ao abismo, surge alguma esperança iluminando de amor a manhã do dia que virá. "Quando não se ousa amar sem reservas é que o amor já está muito doente". Goethe

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A psicopatologia descreve a obsessão como uma doença caracterizada pela "ação de molestar com pedidos insistentes; impertinência, perseguição, vexação" e, ainda de acordo com o Houaiss, é o oposto da indiferença.Conta a lenda, e não pode ser nada além de uma lenda, que Salvador Dalí teria comprado o escarro de um turbeculoso para ser admitido no lendário Sanatório de Clavadel, na Suíça, com a

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"Flota el cielo en profunda armonía,Y el aire que suelta su lánguido tul,Ancha como pámpano en la luz del dia,Com claro relámpago o llama sombria,Vaga la gloriosa mariposa azul"Leopoldo Lugones

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Desço a rua Jorge Luis Borges e passo em frente da casa onde ele viveu até seus treze anos. Em Palermo, bairro de Buenos Aires, a manhã ainda mantém o frescor da chuva matinal. Entro num pequeno bar e tomo um suco de laranja, sem açucar nem gelo. Em seguida, peço um café expresso e sigo meu caminho rumo à praça Itália na esperança de encontrar, nas pequenas lojas de livros usados, o Lunário

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Escrevo para você palavrasque escrevem em mim um desejo que é teuque mora em mim/fugindo até os hexagramasdos cristais de gelona garrafa azul de vidro na luna córneada literatura latina.E tua boca abertasob as árvores caídassobre tuas pernas fechadaso meu desejo pulsandoem líquido espesso e quentepenetrando tua vida.Teu corpo é um desejo de frutaflor com sabor de verão gregonas ruas da Bahia.Em

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Acredite, caro leitor, que os sonhos ultrapassam realidades e ficções. Na casa em que viveu Jorge Luis Borges sua primeira infância existe agora essa fantástica peluqueria chamada Maldito Frizz. Ainda não tive tempo para processar a intensidade do vivido em Buenos Aires durante a semana que passou. Bioy Casares fala de las cosas maravillosas que uno puede viver. Suzana e Helena serão apresentadas

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Matemática y sueños son realidades abarcando la existencia. Elas existem nas fantasias do poeta, nos desejos dos homens e das mulheres. Um cálculo ousado sobre o movimento da flecha lançado do arco tenso da promessa. Arco y lira. Sueños e deseos de llegar pronto ao destino, de abrazar tu cuerpo blanco perfumado de maracujá.Mañana, quando el dia abandonar la noche, tomarei o vinho do teu desejo e

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O mundo vive dias de grande expectativa e terror diante do criminoso egoísmo dos países do primeiro mundo, sob o comando nefasto dos EEUU. Fui e continuo sendo admirador profundo das forças iluminadas que existem nos Estados Unidos da América, pois sei que lá estão sendo travadas grandes batalhas que decidirão o futuro da humanidade. Com isso quero dizer que enquanto os canalhas fundamentalistas

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Na esquina da Avenida Jorge Luis Borges com a rua Guatemala há um café. O café é forte, melhor tomar um chá. Na esquina tem uma casa de chá e entre um gole e outro procuro teu olhar. Se isso te convém não tenho nada para postergar. Postergar é obsceno para o chá, para Morel y los sueños de Bioy. Borges y Lugones caminan para el otro lado de la calle. Hay un té esperando nuestros sueños. Pongo

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Li, mais uma vez, as palavras veementes de Fidel Castro. A luta contra os poderosos não poderia ter uma voz mais altiva que a desse herói latino americano. Posso, graças a elas, ver do alto nas ruas, os nomes de Ortega y Gasset, Jorge Luis Borges e Leopoldo Lugones. É fabuloso ver, assim do alto, esses nomes cravados no mapa da cidade. Estou caminhando em volta do Jardim Botânico e as flores

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La imagem se sustenta en sí misma, sin que le sea necesario recurrir ni a la demonstración racional ni a la instancia de un poder sobrenatuaral: es la revelación de sí mmismo que el hombre se hace a sí mismo. Octavio Paz

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O ser humano não costuma falhar, e nada faz com que uma pessoa se desinteresse mais rápido do que ter a certeza de que a outra está definitivamente conquistada. Danusa Leão, domingo, verão.O certo é que o ser humano não costuma falhar no que diz respeito ao amor.Mariana não tinha dúvida, o fim estava próximo. As agulhas foram retiradas e os drenos também. O seu diploma fora guardado numa caixa

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Joseph Stiglitz, Prêmio Nobel de Economia de 2001 inventou o FIB - mecanismo pelo qual pode ser medida a felicidade interna bruta. As palavras, sempre elas, escondem ou revelam os sentidos misteriosos, criando outros ainda mais misteriosos. Quando se diz "podre de rico", esse 'podre' aí não é coisa pouca não. Diz que o cara é insuportavelmente rico. Ao espírito cínico não escapa a ironia da

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Es el vino rojo, sangre azul con deseos de coca-cola e Ritalina. Una Navidad de sueños y borboletas azules bailando pelos corredores da casa Laura, pelos corações da america latina y por las flores en las cabezas de las mujeres.Bebo esse vinho em memória de ti, dos sonhos vindouros que sonho contigo. Bebo una copa para celebrar tu presencia viva em mi cuerpo que busca el tuyo. Tudo es Navidad,

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A imagem é essa saudade sem fim. Os teus lindos lábios, a casa Laura e todos essas palavras/imagens sobre o palco da memória. Marçal Aquino e Vladimir Nabokov esperando la caja abierta, con sus fosforitos carmines, prender el fuego de la pasión. No sé cuales son las palabras exactas pero todas ellas son para ti.Aletéia, essa busca do oculto que se revela en tu boca roja, en mis sueños azules, en

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Amor aA M O R A Amor de mais, de menos, sem demora. Amor ao aromaDa flor do teu amor, agora. Há Roma e Romã.Delícias verbais, frutas da estação. Aroma do cajú e do amanhã.

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É com esse título dramático que Fidel Castro mantém intactos seu discurso e sua vida, dedicados a livrar o coração da América Latina. A lucidez dos seus textos será objeto de intermináveis interpretações ao longo da história. Eles estão entre os clássicos que formulam, com clareza e devoção, o amor e a ferrenha dedicação a salvar o apunhalado coração latino-americano.Sete punhais e pragas depois,

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Conheço una muñequita que se ha hecho en la Conchinchina. Ela quer tomar chá. Un té para dos. Sus deseos son mis sueños, mis imágenes.

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Veja você, caro leitor, o cara está apaixonado! Não faz nada que não seja falar do seu amor. Em suas palavras não pode ser encontrada uma sequer dedicada às questões que importam ao mundo. Nada sobre a liberação da maconha, nem sobre o dinheiro encontrado nas meias e nas cuecas dos corruptos, nenhuma palavra sobre a importantíssima reforma política e a reforma do estado ou sobre os bancos

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O teu corpo meu repouso, loucura e esquecimento.Remédio e alimento, o teu corpo, minha sombra e aquecimento.Páginas dobradas, inteiramente abertas, claras, obscuras dobras Onde leio teu ser e lembro que só existo porque existes.Aforisma, frase curta, direta, flor no meio do jardim,Fonte pura de águas azuis, águas sem fim, úmidas paragens da flor.Sob o céu intenso, radiação solar incandescente,

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......................................O silêncio oculta latente o desejo O medo guarda o silêncio na palavraA rainha não veste suas roupas a maquiagem é insuficiente para escondero silêncio oculto na palavraA roupa da princesa é azul. Não esconde nada.Só as palavras ocultam e guardamEsse silêncio que mata.................................

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O manto verde azul vem vindo. Virá amanhã a chuva, virá.A noite é negra, com estrelas.A lua é crescente.A vida vem na lua. As estrelas estão presentes.A rua vai subindo. É no alto.É lua nascente.As palavras mostram a imensa dificuldade de dizer algo. Quando li o "poema" acima e fui consultado sobre o que "achava" dele, fiquei sem saber como ser delicado com o pobre moço que enviou seu "poema".

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Pensei postar o James Joyce, pensei a_postar na sorte.Vou pensando no jogo e na sorte da palavra. Peço que ela venha, mas tudo é incerto. O post é uma a_posta à própria sorte, ao próprio azar."Ventos de maio, em dança mar afora,Dançando lá numa ciranda em glóriaDe sulco em sulco a espuma esvoaçandoAo alto, até tornar-se uma guirlandaDe arcos prateados que atravessam o ar-Não viram meu amor nalgum

: ::noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31555013.post-89882942419884844112009-12-01T10:16:00.005-02:002009-12-01T11:06:46.396-02:00

O matemático, pressentindo o trágico fim, fez os cálculos mais lindos, mais loucos e verdadeiros. Com eles foi possível compreender a natureza das mudanças. Quando mudamos para deixar tudo inalterado e quando mudamos para nada mudar. Alterar é desassossegar-se no rumo da alteridade, o caminho que abre a porta para o outro, para além da periferia de mim mesmo. A matemática não sabe que não sei

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Mudar é um pretérito imperfeito do subjuntivo. Regular, conjugado como fácil, mudar é verbo enigmático. Logo a primeira pessoa do presente do indicativo é o estranho mudo. Eu mudo é vago e silencioso. Mudo de casa para ficar mais perto da possibilidade de ser feliz. Não tenho certeza, apenas mudo. Se estou mudo fico em silêncio esperando que minha mudança mude o meu silêncio e o meu sorriso. Tudo

: ::noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-31555013.post-53581926948117570932009-11-24T15:47:00.005-02:002009-11-24T18:37:06.341-02:00

....Se fosse possível palavra, qual seria?........

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Perdoem, mas tenho que lançar mão, mais uma vez, da expressão “meu caro leitor”. O texto abaixo é daqueles que resultam de frases, copiadas e coladas, de sites e blogs diversos. Tal qual uma máquina textual primitiva, a atividade de copiar e colar frases tem a mesma estrutura de copiar e colar sentimentos. Muitas das frases e imagens encontradas, nessas navegações aleatórias, revelam latentes e

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A vida promete suas ilusões. Foi isso que vi escrito e foi a partir dessa conclusão que resolvi viver a vida como promessa, ilusão. Não mais o real, o lógico ou consequente fazem sentido nesse novo mundo, nessa nova forma de viver a vida. O que não esperava é que a tal da realidade, das exigências lógicas e das expectativas de uma vida consequente continuassem insistindo sobre as ilusões e as

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Escrever tornou-se uma necessidade imperiosa para a sobrevivência física e mental diante da ausência. Dias e noites buscando palavras que traduzam os sentimentos incertos, os pensamentos distantes e o desejo explodindo pelo corpo.Dias de solidão e leitura. Livros e mais livros. Leituras cuidadosas, perguntas e dúvidas dirigidas em todas as direções e olhares. Retomadas de palavras, estranhas

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As palavras “amor” e “adoro” estavam gastas. “Te amo” e “te adoro” derramavam-se em excesso e já causavam um certo mal estar. O silêncio se impunha de forma imperativa. Nenhuma palavra era bem vinda. Nenhum sinal de carinho ou afeto era suportado. Tudo parecia ter desandado, saturado, inflamado como uma ferida madura pronta para arrebentar sob a pele vermelha, deixando aparecer aquelas coisas

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O Mac sobre a cama , ligado na camara, mostra quando as pernas abrem e o homem entra no quarto. A frase saiu num jorro, um jato de alívio e alegria sobre a boca aberta e lubrificada até os dentes.A palavra “pau” dava uma conotação pornográfica, grosseira, indesejável. O seu membro, o seu cacete, seja lá o que for, menos pau. De pau eu não gosto! – Ela disse. Vamos recomeçar: e o cacete

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Escrevo cartas de amor para a mulher que amo, faço sexo com outras mulheres. Foi isso que ele me disse, caro leitor.Perguntei-lhe como era isso, como era possível essa contradição, ele nem mesmo piscou e disse à queima roupa: a vida é assim mesmo, cheia de contradições e becos sem saída. Não posso fazer nada. É assim que a vida acontece para mim. Enquanto olhava seu rosto marcado pela distância,

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Não queria usar a expressão “caro leitor” por considerá-la um tanto quanto vaga, indeterminada. Ainda assim, ou por isso mesmo, será usada de agora em diante.O dia dois de novembro é feriado porque é o dia dos mortos. Para mim, desde pequeno, esse sempre foi um dia muito especial. Não só porque era um feriado, mas por um sentimento raro por conta daqueles que eram lembrandos. O dia dois de

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