Pensei postar o James Joyce, pensei a_postar na sorte.
Vou pensando no jogo e na sorte da palavra. Peço que ela venha, mas tudo é incerto. O post é uma a_posta à própria sorte, ao próprio azar.
"Ventos de maio, em dança mar afora,
Dançando lá numa ciranda em glória
De sulco em sulco a espuma esvoaçando
Ao alto, até tornar-se uma guirlanda
De arcos prateados que atravessam o ar-
Não viram meu amor nalgum lugar?
Malandanca, malandanca
Ah ventos de maio em dança!
Amor eh triste se amor estah a distância"(james joyce)
A palavra é triste, assim como se escreve a dor. O amor é triste na distância. Na tristeza o amor permanece, continua amando.
