Os olhos vagueiam sobre objetos, coisas, mundo.
Enquanto distraidamente passeiam, imagens imemoriais deslizam pelo corpo.
O senhor do universo marca o rítmo desses movimentos.
Na caverna profunda da linguagem
pedras brutas dos sentidos matinais.
Elas são pontes suspensas nesse abismo de
espaço aberto e profundo
Tempo de cores, flores, primaveras,
verdades das primeiras horas da manhã.
O silêncio, provável poema,
saga matinal de colorido primor.
